第一百一十一章  望絮

        暮春时节，林清韵离京。

        车帘外永宁坊的槐树正抽着新芽，nen绿的叶苞在晨风里轻轻摇曳，和她在苏府西院墙gen下用碎瓦片围了一圈矮篱的那丛野花如出一辙。

        她没有也不敢回tou，苏瑾上朝未归，她把兰草浇了最后一次水。

        把苏瑾书房窗台上那盏旧铜灯的灯芯剪齐。

        把苏瑾常穿的那几件月白襦衫叠好放进藤箱里。

        然后在春寒料峭的傍晚独自登上了南行的ma车。

        包袱里除了几件换洗衣裳和干粮，还有一片干透的海棠花ban，和那只瓶shen画着素雅兰花的白瓷小瓶。

        瓶底的釉被碰掉了一小片，她用指尖摩挲了无数次，已经光hua得不割手了。

        她没有告诉苏瑾自己要走，只是在书房里独自坐了半个时辰。

        把苏瑾常翻的那几册书按原样码齐，把案角的墨渍ca了又ca，然后轻轻带上门，在门槛外站了片刻，转shen离开。

        出了京城，天地便豁然开阔起来。

        她走的是南下岭南的官dao，沿途经过无数个叫不出名字的村镇，在驿站投宿，在路边茶寮歇脚，用苏明远临行前sai给她的银两换取最简单的食宿。

        她生平第一次独自走这么远的路。

        学会了辨认驿dao的里程碑。

        学会了跟路边的农妇讨价还价买干粮。

        学会了在野地里找一chu1避风的土坡裹着斗篷过夜。

        春寒未褪时呵气成霜，她缩在斗篷里，从袖中取出一张折得整整齐齐的素笺。

        那是她在苏瑾书房里偶然发现的。

        压在抽屉最底层的一叠旧稿中间，纸上录着一首词，墨迹清瘦端正，是苏瑾的手笔。

        她不知dao苏瑾是什么时候写的，也许是某个她早已睡下的深夜，也许是某个她外出未归的午后。

        苏瑾从没告诉过她自己写过这首词，她也从没问过。

        只是那天下午在书房里无意中翻到，读了一遍，又读了一遍。

        然后坐在苏瑾的椅子上，把那张素笺轻轻覆在脸上，闻到纸面上残存的那一缕极淡的皂角香。

        后来她悄悄把词誊了一份，原稿依旧压在抽屉底层，誊稿折得整整齐齐，贴shen收在袖中。

        每夜投宿时，她都会在油灯下把这首词再读几遍，读到那些句子在心里生了gen，读到闭上眼睛也能看见苏瑾悬腕落笔的模样。

        那首词是这样写的。

        青河渡口柳絮轻，孤帆一片暮云平。

        珠帘犹卷当年月，棠影曾依旧日楹。

        风几度，水几程，千山走遍觅归程。

        今宵莫问人何chu1，且看天河两岸星。

        路过清远县时，已是初夏。

        她原计划沿着官dao径直往南，不绕路，不在任何地方多zuo停留。

        但ma车驶过县界碑时，她忽然想起了柳溪村。

        苏瑾任都水主事时曾在此督修青河堤坝，她来此地探望过苏瑾，在那间简陋的工棚里住了数日。

        每日替她熬梨汤，看她赤脚踩在泥水里与民夫一同搬石料、筑堤坝。

        听她夜里伏在矮桌上就着油灯画图纸，笔尖划过纸面的沙沙声和窗外青河的水声混在一起，成了她记忆里最安静的夜晚。

        “绕dao去柳溪村。”

        她对车夫说。

        “我想去看一眼河堤。”

        骡车沿着土路往东走，路两旁的麦田已经收割了大半，剩下几片晚熟的还在风里摇着金黄的穗子。

        远chu1青河的水光在午后斜阳下闪烁，像一条被随意抛在平原上的银色绸带。

        空气里有泥土和枯草的气味，干燥而温nuan。

        她在村口下了车，沿着河边往堤坝方向走。

        柳溪村比上次来时安静了许多，只剩下一dao齐整的石堤静卧在青河与白渠交汇之chu1，堤shen石料砌得严丝合feng，feng隙里已长出薄